Siete Noches

Aquel fugaz viaje le dejó pensativo. Puede que esta vez no viajase buscando la novedad, sino lo de siempre.

-¿Que qué hago aquí? Es que no puedo dormir- dijo ella.

Aquella noche él tampoco pudo. 

Primero, dejó de llamarle.

Después, ya no le mandaba mensajes.

Ahora, no entra en el mesenger.

Cuando piensa en ella algunas noches ya sólo puede imaginarse lo que le diría. 

La noticia de la muerte de Kapuscinski renovó su propósito de volver a leer algún día "Ébano", porque si no lo hacía su frágil memoria acabaría por enterrar verdades como que en algunos lugares de África lo más importante en la vida cotidiana es encontrar una buena sombra.

Una noche sintió la incertidumbre, las ganas, los nervios, la euforia, las dudas, la esperanza, las expectativas, los sueños, la ilusión...

Comenzaba algo nuevo (otra vez). 

No quería tener el coche más grande ni un piso en el centro ni a Elsa Pataky como novia (porque entonces ya no sabría qué buscar en el Google y llamaría demasiado la atención por la calle).

Quería ser un tipo normal, trabajar poco, ganar lo necesario y que le dejasen en paz, confesó.

La cerveza y la amistad descubrían algunas noches las cosas importantes de la vida.

La vida está llena de tiempo. De meses y de años. Pero todo ese mar de tiempo en el que nada sucede sucumbre ante la importancia de un solo instante.

El instante exacto en el que conoces la nota, aprobado o suspenso.

El instante en el que la besas o te rechaza.

El instante en el que pierdes el control del coche.

El instante en el que te van a decir si ha muerto.

El instante en el que es sí o es no.

Se te hace un nudo en las tripas y dejas de respirar, porque lo siguiente es el éxito o el fracaso, la alegría o la pena, la vida o la muerte, el todo o la nada.

Por eso él sabía que aquel día se sumaría a sus recuerdos, para bien o para mal, mientras le quedasen recuerdos. De momento, miraba el teléfono. Podía sonar en cualquier instante.